Dir. Ángela Schanelec. Alemania/Francia. 2026. 93 minutos

Una silla blanca frente a una pared blanca. Una mujer pega un cuadro en la pared, pero no podemos distinguirlo. Un hombre está sentado sosteniendo un casco del mismo color amarillo que una taza en el estante y, como veremos más tarde, el bolso de la mujer. Pronto, un personaje declara: «Hay muchas cosas que simplemente no sabemos». Aquí estamos nuevamente en el mundo de la habitual berlinesa Angela Schanelec, la escritora y directora alemana cuyas películas empujan el distanciamiento hasta un punto que los devotos encuentran fascinante y, a menudo, hace que otros rechinen los dientes. En su última película, Título de competición mi esposa lloraSchanelec lleva la opacidad a un nivel extra: incluso los créditos finales están diseñados para que sean apenas legibles.

Más como un conjunto de diagramas de la vida que una representación dramática convencional de la misma.

mi esposa llora De hecho, puede hacer que algunos espectadores lloren de exasperación, pero será una trampa para los fanáticos de un modernismo rigurosamente austero que se acerca más al arte conceptual o al teatro experimental que a la mayor parte del cine europeo contemporáneo. Aunque tenga un atractivo intransigente para una minoría, ciertamente estimulará el debate entre los devotos. Quizás no sea tan accesible de inmediato (relativamente hablando) como la última película de Schanelec, 2023. Música (que ganó el Oso de Plata de Berlín al Mejor Guión) o tan reveladora por su extrañeza como su Estaba en casa, pero… (2019, Berlín Mejor Director); pero es innegable que ofrece placeres sutiles, tanto más estimulantes por ser tan esquivos.

La relevancia de esos objetos amarillos es que a lo largo de esta película, filmada en 35 mm por Marius Panduru, colaborador de regukar Radu Jude, los colores actúan como hilos conductores; proporcionan marcadores a los que aferrarnos cuando elementos tradicionales como el personaje o la trama se nos escapan. Dónde Música ofreció algunas señales narrativas en su reelaboración del mito de Edipo, mi esposa llora es una película que contiene muy pocos acontecimientos como tales: algunos de ellos fuera de cámara, contados de segunda mano.

La película comienza en las oficinas de un proyecto de construcción; El operador de grúa Thomas (Vladimir Vukovic se sienta y habla con dos mujeres, quienes luego discuten sus propios asuntos, una de ellas habla con tristeza de cosas que no necesita en su vida, como un sofá. Luego, Thomas se reúne con su esposa, la maestra de jardín de infantes Carla (la artista francesa Agathe Bonitzer, que regresa de Música). Profundamente molesta, ella le cuenta que tuvo un accidente automovilístico en el que murió un hombre que conocía. Pero por ahora, lo que más le preocupa (como vemos en una toma ampliada mientras la pareja conduce sus bicicletas por la carretera) es que Thomas optó por no asistir a una clase de baile que ella estaba disfrutando.

Lo que obtenemos en esta escena, cuando Carla expresa su infelicidad, no son sentimientos expresados ​​como lo serían en un drama psicológico habitual, sino una significación distante de la emoción. En todo momento, lo que sucede entre los personajes se parece más a un conjunto de diagramas de la vida que a una representación dramática convencional de la misma.

Más tarde, Carla deambula por Berlín y sus afueras y se registra en la guardería, donde un hombre taciturno que espera a su hijo es identificado como un poeta supuestamente candidato al premio Nobel. En un momento, Carla es vista desde muy arriba, aparentemente desde el punto de vista de la grúa de Thomas, como un simple punto de una figura en el paisaje, identificable por el color de su blusa (amarillo, por supuesto).

Más tarde, la pareja y tres amigos pasan tiempo en una casa modernista vieja y vacía, enmarcada en un cuadro de toma larga muy compuesto. Thomas cuenta una historia sobre una relación anterior; Significativamente, Carla, la persona que más probablemente se verá afectada al escucharlo, está dormida en todo momento. Este es uno de los momentos en los que los personajes intercambian información personal, a menudo íntima, generalmente en tonos de recitación sin inflexiones, aunque esto no nos acerca a ellos en el sentido habitual. Después de eso, los personajes (o actores, ya que estas distinciones son discutibles) realizan un número de baile con la clásica canción de Leonard Cohen ‘Lover Lover Lover’.

Otros momentos que juegan con la imagen y el sonido están cerca de ser ejemplos de comedia inexpresiva: una banda de música toca en un parque, afinando antes de que la veamos, mientras un único paraguas amarillo a lo lejos señala el inicio de un aguacero. Más tarde, los trabajadores de la construcción reunidos cantan «Feliz cumpleaños» a uno de ellos, que permanece claramente impasible.

Al rechazarnos la psicología convencional, buscamos significado en otra parte: en enigmáticos primeros planos de un puñado de grosellas rojas o verduras en una tabla de cortar. ¿Y qué podría significar que un personaje mire brevemente una copia de Jane Eyre? Ningún detalle parece accidental o insignificante; Schanelec nunca hace ni remotamente evidente su importancia, sino que crea un cierto estado de atención. en el espectador, manteniéndonos perplejos y alertas a la vez sobre posibles resonancias y, lo que es más difícil de alcanzar, posibles significados.