Dirección/guion: Kai Stänicke. Alemania. 2026. 123 minutos

En el impresionante debut de Kai Stänicke, que abre el concurso Perspectivas de Berlín, un joven regresa a la aislada y unida comunidad isleña que abandonó 14 años antes. ¿O él? Su madre sufre una pérdida progresiva de memoria, su hermana era pequeña en aquel entonces y, en cuanto a sus antiguos amigos y vecinos, bueno, si realmente es Hein, todo lo que pueden decir es que ha cambiado hasta quedar irreconocible. Lo único razonable que se puede hacer, dadas las circunstancias, es llevar a este tipo sospechoso a juicio para descubrir si realmente es quien dice ser.

Gran belleza formal y riqueza temática

Una película de gran belleza formal y riqueza temática, impulsada por una serie de actuaciones finamente afinadas dirigidas por el intenso y atormentado relato de Paul Boche sobre su héroe titular, Juicio de Hein apuesta todo por su habilidad para mantener algo de espacio aéreo, un tentador espacio para adivinar, entre un drama de época vanguardista y la metáfora que contiene. El excelente guión juega con nosotros y con sus protagonistas, desviándose hacia el horror popular, coqueteando con la comedia y colocándose al borde de la ostentación simbólica antes de retroceder. Es esta relación provocativa e intrigante con la audiencia, junto con su pura belleza, lo que debería ayudar Juicio de Hein – que fue abordado por Heretic un par de semanas antes de su estreno en la Berlinale – a compromisos artísticos en múltiples territorios.

El título alemán de la película, el sin hogarse traduce aproximadamente como «el hombre sin un lugar al que pueda llamar hogar». Es una pena que no exista una palabra en inglés para eso, ya que añade un matiz premonitorio a la figura rubia alta, demacrada y triste que vemos siendo transportada a lo que el barquero llama “un lugar olvidado de Dios”.

Esta isla baja, azotada por el viento, con sus dunas de arena, hierba amarilla y árboles atrofiados alberga una pequeña comunidad de pescadores que se visten con trajes campesinos atemporales y viven en sencillas casas de madera que comprenden una fachada y una serie de habitaciones sin techo. Visto desde arriba, mientras Hein mira hacia su pueblo en el valle, armándose de valor para anunciar su regreso, parece un set de filmación abandonado ocupado por ocupantes ilegales marítimos Amish, o una versión del Mar del Norte de la película de Lars von Trier. perroville escenario, con unas cuantas paredes más y sin las líneas pintadas.

Este toque brechtiano es un desafío. Al final, si lo aceptamos, es porque les parece bien a esta gente resistente y testaruda. Tal vez una tormenta arrancó todos los techos años antes y los ancianos de la aldea votaron a favor de no reemplazarlos, los mismos ancianos de la aldea que miran a este aparente extraño con una sospecha que raya en el disgusto. Hein no recibe un trato mucho mejor por parte de los más jóvenes del pueblo. El ardiente Friedemann de Philip Froissant, quien según Hein alguna vez fue su mejor amigo, le da la espalda, de esa manera enojada que sugiere que está ocultando algo. Y aunque es claramente curiosa y está hambrienta de afecto, la dulce pero insegura hermana menor de Hein, Heide, interpretada conmovedoramente por Stephanie Amarell, parece tan nerviosa por la mente colmena del pueblo que no sabe qué pensar.

Lo que sigue, cuando Hein acepta la propuesta del consejo de la aldea de realizar un juicio para determinar su autenticidad, adquiere peso y peso porque el mundo creado aquí está plenamente realizado. Es perfectamente creíble que en una comunidad pesquera tradicional como ésta, se exija a los niños que demuestren sus habilidades para destripar caballa en un ritual público de pubertad. O que un juego de cartas local podría depender de saber cuándo tu oponente estaba mintiendo. O –en uno de los muchos toques irónicos con resonancia contemporánea– que la jefa de la aldea, un alma astuta que habla de labios para afuera sobre el proceso democrático, podría nombrarse a sí misma jueza de primera instancia y a sus hijos alguaciles judiciales.

El realismo táctil de una película que se rodó en gran parte en las islas alemanas de Norderney y Sylt en Frisia también se hace patente en los trajes tan toscamente confeccionados que dan comezón, en la desgastada autenticidad del diseño de producción, en una paleta de colores descoloridos, en el susurro de las olas en la arena y el silbido del viento en la hierba seca. Elevándose por encima de este paisaje sonoro en ráfagas cortas y cadenciadas, la banda sonora agradablemente sobria y a veces simplemente un poco arqueada de Damian Scholl coloca notas melancólicas de violín y viola con arco sobre pizzicato de violonchelo.

Alrededor de la mitad del camino, sabemos lo que realmente está pasando, pero el acto de equilibrio de Trial Of Hein entre este otro mundo atemporal y todas esas historias de chicos de pueblos pequeños que conocemos tan bien está manejado con tanta gracia que nunca deja de enganchar, incluso si la película explica demasiado su final.